¡Talante!

Se está montando una gorda en España. Que si aborto si, que si aborto no.

Me resulta curioso que sean los mismos que defienden con más ahínco la propiedad privada como algo divino (¿como leches voy a defender yo que un 1% de la población mundial acapare el 99% de los bienes del planeta, sometiendo asi al hambre y a la miseria a buena parte de la humanidad?), esos mismos, digo, pretenden sin embargo socializar los úteros femeninos y regular su uso, de forma que si una mujer decide expulsar algo que haya en su interior, pueda ser procesada penalmente e ingresada en prisión. Alucinada me tienen oye.

Dicen que defienden a la infancia (que demonios, con perdón de Luci, tendrá que ver un amasijo de células con un niño). Dicen que la defienden pero cuando una niña que trabaja en el campo para matar el hambre, una niña menor de 12 años es violada y se queda embarazada pretenden que se arruine su vida (todavía más) y que se convierta en madre-niña. Valientes canallas insensibles.

Yo he dado con la solución en el tema español. Soy asi de tolerante y tengo mucho talante, faltaría más.

Como esos farsantes están en contra del aborto, no sólo les voy a permitir que no aborten, sino que además me voy a encargar de que sus “almas” no cometan lo que ellos creen que es un pecado, según los hombres de negro que pretenden controlar y amargar vuestras vidas desde Roma:

Os propongo que se obligue a quien solicite que le apliquen un aborto en un centro sanitario público, que aporte un certificado de apostasía. En caso de ser católico las autoridades no consentirán en practicarle dicha operación.

Y para que los ancianos con tendencias pedófilas que promueven el movimiento anti-abortista en España se queden todavía más satisfechos, propongo que se castigue penalmente a todos aquellos que sin haber apostatado aborten en centros privados, en centros clándestinos, en el extranjero o en la cocina de alguna casa o centro no autorizado.

Si es que es muy fácil contentar a todo el mundo. Es cuestión, como os digo de tener talante. Mucho talante.

No sólo a los de Roma les gustan los niños

La que se está montando por tierras árabes y magrebíes. Parece mentira que los que inventaron el álgebra, los que construyeron la Alhambra y los que cocinan esos postres de miel tan ricos sean tan asquerosamente pervertidos. Compran y venden a niñas que casan con ancianos. Niñas de menos de 10 años.

Definitivamente el Islam tampoco es para mí.

Los secretos de los milagros del que se dice hijo mío

He estado investigando sobre los supuestos milagros de ese que decís que es hijo mío (tomo la pildora y uso un diu desde el comienzo de los tiempos, asi que no me explico como pude yo haber tenido un hijo. eso si sería un milagro).

El caso es que eso de los milagros es un pelín exagerado. Os dejo un testimonio histórico que demuestra que tales milagros no eran para tanto:

Libertad, Igualdad, Fraternidad

Sólo hay un creador del universo y esa soy yo. YO. Y por tanto soy, o podría ser el dictador supremo de todo esto. Pero como soy perfecta y soy mujer, no me veo afectada por excesos de testosterona y ansias de poder y me gusta que la gente sea feliz. Por eso la fraternidad es uno de las virtudes que más aprecio, y no hay fraternidad sin igualdad ni libertad. Y por tanto no acepto que ciertos dictadores, tan mortales como cualquiera, se digan autoproclamados por mi regentes de ninguna nación, pueblo o estado. Si hasta aqui arriba estoy por proclamar la republica!

 

En recuerdo a un conjunto de hombres y mujeres de excepcional generosidad y grandeza, que hace hoy 78 empezaron a construir en España un país para todos… 

 

¡VIVA LA REPUBLICA!

 

Españoles…. A POR LA TERCERA, que a la tercera irá la vencida y vuestro país será al fin una tierra de hombres libres e iguales.

el tuteo del curita

Esta mañana me he vestido de vulgar humana para no ser reconocida y me he ido a dar una vuelta por un hospital del norte de la península ibérica, que quería visitar a una paciente allí ingresada y tal.  En estas que entró en un ascensor y que el ascensor baja al sótano sin parar en la planta baja -que es adonde yo iba- y entra un tipo de esos con alzacuellos que se hacen llamar “sacerdotes” aunque todo el mundo les conoce simplemente como “curas”. Como sabeís esos individuos me resultan especialmente despreciables y antipáticos, por lo que no estaba yo dispuesta a dedicarle ni un segundo de mi tiempo, que además llevaba, encima de su estúpido uniforme de cuervo al servicio de los casposos del vaticano, una bata blanca, que seguro que ser médico es su vocación frustrada.

Bien cuando entra yo le miro de arriba a abajo con celestial desprecio y pronuncio un escueto y casi inaudible “hola” -mas bien algo asi como “oa”-. El hombre intenta el contacto visual conmigo del que yo me escabullo con absoluta dignidad y arrogancia. Sin cejar en el intento me dice de repente: “TE he bajado no?”. ¡Cacho impertinente!, he pensado, ¡si supiera este tipejo que soy el mismisimo dios! Pero no he hecho uso de mis poderes. Me he quedado callada, seria, distante. ¿a que venía ese impertinente tuteo? Yo estaba además segura de no haberme acostado con el hombre ese ni siquiera en alguna de mis noches de borrachera, rock y drogas de juventud.  ¿Quien se ha pensado este individuo que soy yo para tutearme con paternal condescendencia? ¿Que es eso de hablarme con esa falsa familiaredad? ¿Me habrá confundido con uno de sus “ovejas” supersticiosas de las que él se cree “pastor”? ¿le habla así a su obispo este tipejo? ¿o sólo resserva el tuteo para los que cree seres “mediocres” que podrían caer en sus redes? ¿Me hubiera tuteado de llevar yo aspecto de hombre importante?

Menos mal que dos pisos se suben enseguida, porque no ha cejado en su intento de contactar visualmente conmigo hasta que por fin he salido por la puerta del ascensor zumbando y sin decir adios. Es que soy alérgica a los alzacuellos, las togas y el incienso. Si paso más de cinco minutos cerca de un cura o monja se me llena la espalda de granos.

No se para que le doy tantas vueltas. Debería haberle fulminado in situ y no lo hice. Ahora a esperar a que suba por aquí y darle un escarmiento. Lo malo es que como en ningún momento le he mirado a la cara no voy a poder reconocerlo. Aunque que más da, castigo a todos los que suban por aqui que lleven alzacuellos y asi os vengo a todos de la existencia de semejantes dementes.

¿de acuerdo?

Malos asesores en algunas dictaduras

En Europa hubo una ciudad, preciosa por cierto, dividida en dos partes por un muro: una sóla ciudad, dos países diferentes. Mira que es complicado, casi como esa historia mía y la paloma y el judio-palestino aquel de las barbas siempre rodeado de tíos (¿seguro que no era vasco? Allí se estila mucho eso de las sociedades exclusivamente masculinas).

Berlín es una ciudad preciosa, allí Win Wenders rodó aquella película sobre los ángeles que hasta a mi me emocionó, oye, y que después de verla tuve que hacer una campaña de marketing de lo más agresiva para evitar la desbandada y deserción general de mis chicos y chicas alados. 

Pero en Europa queda todavía una ciudad dividida: Roma, la ciudad de Rómulo y Remo, de la maternal loba, del  Coliseo, de los cesares, de Miguel Angel, de Fellini, de Rosellini, ¡que pedazo de ciudad, caramba!

Y es que no se que gilipollas permitió crear en medio de la misma un estado no democrático (no hay elecciones y tienen de jefe a un anciano dictador que sólo abandona el poder cuando fallece). También es un estado escandalosamente misógino y machista y se llama Vaticano. Mientras que Berlín y el resto de Roma son lugares llenos de ángeles, en ese lugar donde se almacenan las maravillas del Renacimiento, lo que hay en cambio son pajarracos vestidos de negro (o de rojo y púrpura). 

Esos dementes destrozan con su presencia, y no sólo esteticamente, lugares como la Capilla Sixtina (hace unos siglos les dió por cubrir los cuerpos desnudos de las pinturas de Miguel Angel con ropajes, porque a ellos el color de la carne les molesta y prefieren los colores fúnebres).  Y desde allí se dedican a conspirar contra la felicidad y la alegría humana, acumulando riquezas con las cuales imponer su despótico poder.

Una de las obsesiones de estos pajarracos es el sexo. Les parece malo. Vete tú a saber por que… Yo creo que porque les molesta que la gente sea feliz.
El caso es están dispuestos a que muera la gente a millares con tal de imponer sus extrañas y perversas obsesiones. Por ello se oponen sistemáticamente al uso del condón (sólo aceptan el sexo si es para la reproducción, como si no estuviera ya el planeta suficientemente superpoblado).  Y claro, en países donde hay mucho sida, no se impone el uso de este inofensivo artilugio-funda sanitaria,  y el sida se propaga. Y nacen muchos niños con esa enfermedad,  esos niños a los que los pajarracos pretenden proteger por encima de todo mientras todavía no son niños, sino sólo son un amasijo de células. Y mueren adultos que dejan niños huerfanos en países donde el acceso a los medicamentos es casi imposible.

Leo en uno de vuestros periódicos que el secretario general de Sanidad español dice  que el tal RazingerI está “muy mal aconsejado” al afirmar que los preservativos no son la solución contra el sida

¡Que va a estar mal aconsejado! ¡Que el hombre es una mala persona y un pervertido sexual, sin más!

Mi consejo es que lleveís ante un tribunal internacional al tal Ratzinger y a toda su corte y que les acuseís de genocidas.

Y que la OTAN invada el Vaticano en plan Rambo ya mismo. Que ilu. Y eso que yo soy pacifista.

Innovación

Una (yo) no se tomó las molestias de construir el mundo para colgarlo de la pared. Le di varias dimensiones (de momento el número es un secreto que vuestros físicos intentan descubrir y no voy meter yo aqui un spoiler). Le di varias dimensiones sobre todo para verlo evolucionar, para disfrutar de la variedad. Me gusta la innovación, me gusta lo nuevo y las mejoras sobre lo antiguo, que sólo se logran, siendo como sois de limitados, a base de prueba y error. La mayor parte de los ensayos no llegan a buen ternmino, pero no tengo prisa, por un sólo éxito bien pagados están un millón de fracasos. 

Asi he conseguido yo la evolución, la variedad genética, la diversidad animal. Si los protozoos se hubieran replicado indefinidamente sin introducir cambio alguno en su estructura génetica vuestro planeta sería un coñazo de sitio habitado por trillones de copias de la misma ameba.

Sois frutos de la innovación, consciente o inconsciente. Y lo mejor de vuestro mundo es aquello que producis cuando buscais mejorar el pasado, cuando introducis cambio en la aparente continuidad de vuestras vidas.Le llamais Arte, le llamais Cultura (aunque también llameis arte a payasadas y cultura a folkloricas manifestaciones del pasado). Arte, con mayuscula, Cultura, también con mayúscula: la búsquedad de lo esencial y la innovación del presente para mejorar el futuro.

Hay quien pretende conservarlo todo por los siglos de los siglos. Son los mismos que han escrito un aburrido guión para que vivaís la misma vida  de una forma correcta, todos de la misma manera. No sois amebas. Despertas! Cambiad vuestras vidas e intentad cambiar el mundo. No sois amebas, repito.

¡A las barricadas chicas!

Yo trabajo mucho como bien sabeis, pero solo en cosas que me interesan y sin amo ni patrón. Y mi sueldo es el que a mi me de la gana, que yo con el dinero no tengo problemas. 

Por eso hoy también es un día que se celebra en mi honor. 8 de marzo, ya sabeis, dia de la mujer trabajadora. 

Llevais siglos de que los simios machistas esos a los que les concedí alma (o lo que sea) os toman el pelo, convenciendoos de que lo vuestro son las tareas domestidcas mal pagadas, fregarles, cocinarles y hacerles la cama. Mucha jeta. Todo culpa de unos tios barbudos del desierto, unos auténticos psicópatas.

No hagaís ni puñetero caso a los que os digan que la discriminación positiva es mala para vosotras. Ni puñetero caso, como os digo. Que os den alternativas a la injusticia milenaria a la que estaís sometidas (menores salarios, peores trabajos, depilación a la cera  y sujetadores con varillas). También decian hace 70 años que a las mujeres no nos interesaba la política y que era una ridiculez darnos derecho al voto. NI PUÑETERO CASO.

Eso si, me parece muy bien que celebreis el dia, pero ante unos salarios 30% inferiores a los de ellos, yo os recomiendo medidas más drásticas.

¡A las barricadas! (me han dicho que se liga una barbaridad en las trincheras).

Diosecillos

Muchos de vosotros contaís a vuestros hijos que a los niños los trae la cigüeña. Os da vergüenza decirles la verdad. Las razones de tal ridiculez apuntan a Roma, pero si las comprendeís, también debereís entender que yo no quiera desverlaros de donde vienen los dioses, dios, osea yo.

Os contaré sin embargo que hay ciertos personajes no terrestres que han gozado de fama de dioses, como el dictador ese de Zeus, nieto del dios más antigüo: Cronos. Ninguno de los dos tienen blog. Y es que  Zeus, además de estar demasiado ocupado seduciendo ninfas, sólo existe en la imaginación de Homero y de aquellos que escuchan las viejas leyendas. Es una forma de existencia muy común y tan respetable como la vuestra o la mía. Cronos, por su parte, es algo asi como el aire que respirais, como el espacio que ocupaís, pero Cronos tiene poca o nula consciencia de si mismo. Podría seguir con el resto, pero tengo que ir al grano.

Hay, sin embargo, en esa Tierra que os he regalado (cada día mas hecha polvo, vaya panda de descuidados que sois), una colección de humanos bastante peculiar que se comportan como si fueran dioses, dioses de los malos, se entiende, no como la diosa genuina que soy yo.

He descubierto que a la raza esa de los diosecillos mortales, insufribles canallas , les va el mando y el poder sobre los demás más que a Ratzinger meterse en lo que no le llama nadie. Yo creo que son seres enfermos, defectuosos, pero desgraciadamente abundan.

No me estoy refiriendo a los todopoderosos banqueros, ni siquiera a los que manejan en el anonimato los hilos de vuestro decrépito e infeliz mundo (por culpa suya). No. Me refiero a esos guisajillos que en cuanto les hacen jefes se dedican a repartir collejas a sus subordinados y dárselas de hombres (o mujeres) importantes como gallos en celo. Me refiero también a los que maltratan a sus mujeres, a sus hijos y a los ancianos, a los que se ensañan con los débiles porque con los fuertes no se atreven.

Generan ansiedad y malestar alrededor suyo. Destruyen la creatividad de quienes les rodean. Producen infelicidad y eso les hace felices.  Yo creo que están a sueldo o a comisión de las farmaceúticas que producen ansiolíticos e incluso puede que de los colegios de siquiatras y sicólogos.

El mundo tiene un aspecto lamentable por su culpa. Pero ellos llegan a los centros de trabajo rectos y autosatisfechos (“soy un master del universo”, se dicen, los muy gilipollas). Si dejan llorando a un subalterno se ponen casi al borde del orgasmo.  Y si le dicen luego que este subalterno, al que han dejado llorand,o ha sufrido una depresión le tachan de loco  y se quedan tan frescos.

Abundan. Son una plaga. ¿Y sabeis que? pensándolo bien no son diosecillos sino pobres diablos.

Si os cae alguno en suerte os doy una fórmula para perderles el miedo: imaginarlos cadaver, dentro de la caja, con los ojos cerrados. Son mortales y así estarán algún día.¿os grita? A cada nuevo insulto vosotros responded con una nueva corona de flores o encendiendo un nuevo cilio en su capilla ardiente.  

Y yo después mandaré a Lucifer para que les aplique su propia medicina.

Se pelean por mi…

Fue en Londres, ya os lo conté, donde empezó la campaña autobusera en la que se decía que probablemente yo no exista. Oye, lo comprendo: este blog es todavía poco conocido y la gente que promovió esa campaña no ha podido imaginar, por tanto aún, que un ser tan sublime como yo pueda existir. Normal.  A quien niega la campaña es a la paloma, al de la cruz, al barbas gordnflón y anciano, al del turbante, a toda esa caterva de seres mediocres inventados por algunos chupasangres de la tierra para someter al mundo a sus caprichos y, sobre todo, al de sus socios los poderosos.

Ahora el slogan se ha traducido al castellano y al catalán y, pronto, las calles de Barcelona serán recorridas por autobuses animando a la gente a disfrutar de la vida sin miedo a tiranos divinos caprichosos y amargados. Bueno. ¿pues que más me da a mi que crean que posiblemente yo no exista?

Yo sólo quiero que seaís felices y organiceis saraos creativos  y vivaís intensamente, que así el espectáculo desde aquí arriba es mucho más divertido. Asi que ya veis, yo tan conforme, pero van los aguafiestas de siempre  y como es habitual en ellos se ponen a plagiar, y a plagiar sin gracia encima. Y es que la imaginación la tienen ocupada al 100% en inventar supersiticiones nuevas. Asi que van a sacar, ellos también, faltaría más,  autobuses a la calle con un lema mucho más confuso: “Dios sí existe. Disfruta de la vida en Cristo”.

Les agradezco por educación que afirmen tan tajantemente mi existencia, aunque yo me basto para defenderme sóla eh?. Y si de verdad quieren convencer a alguien de que existo, podrían simplemente haber puesto en los autobuses un simple enlace a este blog¿ no? Digo yo. ¿Que mayor prueba de que existo puede haber?

Por cierto… Estoy llevo buscando unas horas en mis atlas galácticos (googleunivers) y no encuentro ningún lugar llamado Cristo, que es donde los de las sotanas dicen que hay que ir para ser felices. ¿Podeís indicarme como se llega y en que continente se encuentra ese exclusivo lugar?